Je leur envoie des histoires, des nouvelles, des lettres.
Je travaille, choisis chaque mot, efface, remanie, recommence, annule encore et réécris.
Mes doigts deviennent des mots, des phrases, je cherche et travaille encore.
J’arrache chaque mot, chaque phrase, chaque texte, du plus profond de moi. Je travaille.
J’envoie, je distribue, je donne.
« Tiens, j’ ai écrit ça »
« Tiens, c’est pour toi »
Je leur envoie mon âme. Je donne ce qui m’est le plus précieux, ou presque.
Je leur donne comme si mes mains toujours étaient pleines et ma tête toujours prête, comme si c’ était évident. Comme si cela était simple. Comme si cela venait tout seul, sans effort, naturellement. Comme si c’était facile. Comme s’il ne me fallait pas arracher chaque mot, me saigner parfois.
Je ne sais plus à quoi ça rime. Je ne comprends pas, je ne comprends plus.
Ce que j’écris me dévoile cent fois plus qu’un millier de photos. Je suis ce que j’écris.
« Mais putain bordel, LIS ce que ce j’écris, c’est moi cet amas de lettres, c’est moi ce texte, c’est moi cette putain d’histoire ! »
C’est mon cœur, c’est mon âme, c’est moi qui me jette en pâture, qui prends le risque de m’exposer.
En vrac 
Bon, alors, j’ai observé les consignes. J’ai lu… et j’ai relu un autre truc ainsi que ses suites pour lequel je te ferai un message mail personnel prochainement. Mais bon, tu sais que je ne lis pas vite et que j’ai moi aussi des difficultés d’écriture.
A très bientôt, je te le promets. Bises.
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En fait ce texte était dans les « brouillons » sur le blog. Je l’ai publié, parce que j’ai eu une discussion pénible avec un de mes fils . Il trouve du temps pour lire des milliers de lignes, mais pas trois minutes pour lire un de mes textes… ça m’a énervé. J’ai alors repensé à ce petit texte…
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